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textes

Contagion-forme

Le délire est une œuvre de l'esprit. Il n'empêche pas la notion de génie. L'idée même du génie délirant n'est pas à sous-estimer. Le Grand Nerf tremblé aura vite retrouver sa ligne normalisée ou normativée par une série de bons électrochocs. Ferdière...

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Ici dans ça, lecture NUIT REMUE

ECOUTEZ la lecture de la nuit remue : Mathieu Brosseau et Jean-Louis Baille lisent "Ici dans ça", texte récemment publié dans FUSEES n°17 [I] Ici, ici par l’impossibilité de voir, ici par la scission du voir, tu te rappelles de la confusion liée au sommeil,...

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Ontologie : Imaginaire

Il y a quelque chose. Nommons ce qu’il y a « le réel ». Les corps sont ce qui du réel se donne comme fini, indivis : les corps sont donc des hybrides, mixtes du réel et du négatif qui les divise jusqu’à l’indivision. Nommons ce négatif l’imaginaire, et...

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Idiot d'os

Les dents sont suffisamment usées pour pouvoir introduire au fond de la gorge, en écartant les lèvres, la somme de mes doigts réunis en cône. Entre le majeur et l'index je serre la cloche de la cavité et du pouce caresse mon palais aussi strié qu'une...

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On joue tout seul (extrait)

On joue les phases éliminatoires On est son propre adversaire et sûr déjà de jouer la finale dans une église comble On n’a plus le temps des entractes On lit son texte en courant enchaînant le suivant sautant toutes les virgules oubliant de reprendre...

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Pour l’amour de l’alternance

tu ne m’as pas écrit depuis un mois et demi je te répondrai dans un mois et demi il faut voir ce qu’on peut faire tu fais bien de dire si c’est pour je ne fais pas toujours exprès ce que je peux on voit bien ce qu’il faut faire quand on sait mal c’est...

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bras, jambes et le reste

bras, jambes et le reste

Winfried Veit 1. mains. Lequel dessus, par dessus tous, plombe au-delà? Quel œil scrutateur refuse les mains, les mains tendues – le peu qu'on tient? Les doigts bien comptés décomptent le temps, mais grattent bas l'œil, cette vieille peau reculée d'une...

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Trente-cinquième sonnet

à Charles-Mézence Briseul Le flou des nuages c’est de la myopie Stagnante dans le monde, en bande naturelle, Comme un banc de verres de lunettes brisés Dispersés en un fin nuage, soufflés en l’air par le tuyau Liquide d’une longue-vue, moussant au ciel...

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